Kreuzgang

Die müllsortierende
Gesellschaft:

Ihre Sprache lassen sie verkommen.
Ihre Jugend lassen sie verkommen.
Ihre Kultur lassen sie verkommen.
Ihre Sitten lassen sie verkommen.
Ihr Land lassen sie verkommen.
Ihr Volk lassen sie verkommen.
Ihre ungeborenen Kinder
schmeißen sie in den
Abfall.

Nur ihren Müll sortieren
Sie fein säuberlich.

Schon ganz klein war ich allein
hatt’ zum Spielen nur ein Schwein
Doch das grunzte immer lahm
wenn ich zu ihm spielen kam
Später fand ich eine Frau
ihre Haare war'n schon grau
Doch sie hatte Kinderlein
ich wollt nie mehr alleine sein

Doch die Frau ist mir ganz fix
durchgebrannt mit Aufreisnix
Auch die Tochter ist entfloh'n
und der Sohn vor Jahren schon
Nur mein Vieh ist mir noch treu
zieht den Karren mit dem Heu
Doch mein Heu kauft niemand mehr
darum ist die Kasse leeeeaaaahr

Nun brauch ich das Heu nicht mehr
jetzt bin ich Holzwurmhändler